martes, 12 de mayo de 2009

¿Quién soy?




Humo de alcantarillas, chimeneas, fumadores de pipa y perritos calientes.
Con rasca cielos, con rasca y gana, con rasca y pica. Donde no se juega a qué forma tienen las nubes, sino a vivir en ellas y las estrellas no se miran, se dibujan en el suelo.
Donde las pisadas se confunden, los neumáticos se funden y los tacones se clavan en los dientes de cocodrilos.
La ciudad que nunca duerme, pero que persigue el eterno sueño americano. La de las contradicciones y las adicciones.
La de las calles pintadas de luces, la del “boogie-woogie”. La ciudad que es eterna y de usar y tirar. La de sin más ley que la de ser uno mismo. La de la quinta, la sexta, la séptima, la del infinito. Con luces de neón por vena, sudor de Poca Cola, bolsos forrados de piel y carteras desnudas.
De locales de expresionismo abstracto, contenedores “Ready made”, pistolas a sangre fría y sopa caliente de tomate Campbell. Una maqueta a brochazo de bombilla desde el Empire State.
Donde se desayuna con diamantes y se cena una hamburguesa, donde los escaparates compiten con Victoria Beckan, las galerías se mudan cada día de pared y el “imagine” aún resuena.

4 comentarios:

  1. buaaa... increible retrato de la capital, la del mundo. tan urbana y callejera como paradisiaca y de ensueño, tus letras resumen el ir y venir de tantas personas que la viven, la malviven, la pocoviven, o la sufren. Nueva York no deja indiferente, y es uno de esos sitios donde nadie te mira diferente si no eres de alli. ¡qué ganas de volver!

    increible texto, para mí el mejor... me has tocado la fibra.

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  2. Hace un par de semanas que estuve en Nueva York y acabo de revivir todo mi viaje, pero desde una perspectiva diferente. Qué relato tan genial.
    Me ha encantado leerte de nuevo, que ya te echaba de menos.

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  3. una gran foto acorde con un gran texto... el único fallo sq ahora me planto qué soy yo.

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  4. Sutil, enigmático, personal, romántico, desesperado... escrito al parecer por un alma incomprendida, anhelosa de ser descubierta.

    Una poeta asediada por su propia sombra, donde su luz interior se opaca por su propia brillantez.

    Conocer a una persona dentro de nosotros.

    No encontré donde mas pegar mi comment, me gustó mucho lo que tienes escrito.

    Saludos,
    "Gentil el viento entre mis alas"

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